Ваш любимый жанр «Разговор с таксистом» Вечер пятницы, я вызы | погибли юность и талант

Ваш любимый жанр «Разговор с таксистом»

Вечер пятницы, я вызываю такси на пересечение Невского и Рубинштейна, абсолютно трезвая (бывает и такое). За рулём мужчина средних лет, супервежливый, как тот самый стереотип о петербуржцах (открывает мне дверь, добрый вечер, то-сё, называет барышей, все дела). Ставлю в приложении две точки: хочу заехать в макдак за картошкой, а потом — домой.

Как известно, таксисты в основном делятся на молчаливых истуканов и тех, кто без умолку пиздит, даже если ты в наушниках и ничего не отвечаешь. Если бы этот мужик был из первой категории, этой истории бы не было, так что сами понимаете. Первые минут десять он рассказывал про своих детей и жену, потом я уже слушала Cage The Elephant, так что я без понятия. Доехали до макавто, он взял себе пожрать, я — себе, всё ещё неинтересная история, но вот мы выезжаем с парковки у макавто и разворачиваемся в сторону моего дома. Таксист рассуждает, как здорово, что всё так легко и просто: подъехал к окошку, выбрал еду, оплатил телефоном, и вот она уже у тебя. Я из вежливости шучу: ну да, вот бы писать тексты было так же просто. Ну и тут понеслось: вот это вы сейчас так говорите, а через пять лет вместо журналистов тексты будут писать роботы.

Вот честно? Я не хочу об этом спорить. Бесполезно же объяснять. Бесполезно приводить примеры заметок, написанных машиной, бесполезно говорить, почему таким текстам всё равно нужна редактура человека. Просто бесполезно. Особенно если собеседник так тебя подъёбывает в духе «журналистика — ненужная профессия». И особенно если он начинает тираду с «если был 30 лет назад нам рассказали про мобильные телефоны, мы бы посмеялись, но сегодня…». Знаешь, чувак, через пять лет скорее роботы будут вместо тебя возить пассажиров, чем вместо меня писать тексты, но я не буду тебя расстраивать.

Думали, на этом история закончится? Нихуя. Вот мы доезжаем до круговой дороги, и таксист съезжает не в ту сторону.

Я: нам не туда
Таксист: а куда
Я: туда, где разноцветная стена

Сука, если бы я знала, чем всё это закончится, я поехала бы домой на автобусе. Да я бы лучше пешком дошла. Мужик останавливает машину, оборачивается на меня и повышает тон. Типа, что значит «туда», как я по-твоему должен понять, куда — туда. Вот если бы на твоём месте был искусственный интеллект, вот машина бы мне сразу понятно объяснила, куда — туда.

Тогда почему, блять, ты не поехал по навигатору? В ответ на этот вопрос он разразился очередной тирадой про превосходство машины над человеком, и мне пришлось заметить: если бы вы меня дослушали, вы бы услышали «туда, где разноцветная стена», и никаких вопросов у вас бы не возникло. Здесь только один съезд с разноцветной стеной, и ты не заметишь её, только если ты слепой. Я повторяю: нужно туда, где разноцветная, сука, стена, а в конце улицы повернуть налево и ехать по двору прямо до парадной. Этот путь занимает две минуты, но мне он показался вечностью: мужик всё никак не унимался и говорил, что вот машины бы, вот роботы бы. Он так и не сказал, почему просто не поехал по блядскому навигатору (или навигатор ошибся?? нихуя себе, как такое возможно?? как же наука технологии роботы карты спутники???)

Я не знаю, как закончить. Если через пять лет меня уволят и на моё место возьмут робота, распечатайте этот пост и швырните мне в лицо