Солнечное утро понедельника. Сижу в ожидании такси на Оболони. С собой у меня ветпаспорт для собаки Бориса, едущего в Стокгольм и пакет с мертвым котом. В кармане - гильза из Бучи.
В голове пусто и чисто.
Вчера я нюхала маленьких питов, пока их мать хвасталась мертвым ежом. Где-то за забором сосед с ружьём орал, что заебали волонтеры, у собак все хорошо.
Вчера я мыла котов шампунем Nivea в чужой ванне. Котов сушили феном, за окном стояла "скорая", этажом выше вскрывали двери к мёртвому соседу и его пожилой жене.
Спасенный котенок мурчал и требовал картошку. На столе стояло запечённое мясо, которым нас угостили от сердца в Буче хозяева алабая Грифа.
Праздничный ужин уперся в комчас, и, как ни крути, в этот день снова умерли многие, а воскрес всего один.
Говорят, к стрессу привыкаешь. Когда-то - в другом мире - после марафонов стресса мне хотелось поплакать, нажраться или что-то купить. А теперь норм. Только напоминаю себе: "В чем секрет твоего спокойствия?" - "В полном принятии неизбежного".
