​​Вчера, пока я усердно готовилась к предстоящей сессии, весь | поднебесная ☁️

​​Вчера, пока я усердно готовилась к предстоящей сессии, весь мир звенел и трещал Всемирным днём поэзии

Стихотворения для меня — как и любая форма текста, как и любая субстанция из слов, — вещь совершенно особенная. Я не помню, как и когда начала писать стихи — в какой-то момент мы с бабушкой сочиняли считалочки, да и напевать свои словечки на знакомые мотивчики маленькая я тоже любила. В школе я начала писать уже сознательно. И с того времени, стихотворения — это важная часть меня. Когда-то я даже говорила, что девиз моего поэтического творчества — «когда мне плохо — я пишу стихи». Был такой очень подростковый этап, когда это действительно было так. Стихотворения стали моим способом разбирать то, что я чувствую, и делиться этим с людьми — читателями. Так я, наверное, не чувствовала себя одинокой в своих переживаниях, а если и чувствовала — то училась не бояться этого одиночества, а узнавать себя в нём. Так я знакомилась с собой.

Но о моей любви к словам и играм в слова я уже писала в прошлом постике А в этом хочу рассказать о другом.

Я же не только пишу стихи, я и читаю поэзию. И современных авторов, и классиков. Я влюблена в строки поэтов Серебряного века, я с упоением читаю в оригинале сонеты Уильяма Шекспира и верлибры Уолта Уитмена, я разбираю до молекул тексты песен (и хочу писать о некоторых особенных у себя в бложике, но руки никак не дойдут). И, конечно, я до сих пор с абсолютно детской радостью могу наизусть зачитать «Садок вишневий коло хати» нашего бессмертного Кобзаря, потому что, ну, такого Шевченко невозможно не любить. А «Крила» гениальной Лины Костенко — это самое сердечкоразбивательное и, одновременно, вдохновляющее стихотворение, которое я знаю.

Но есть один текст, который я люблю особо трепетно. Когда-то я случайно наткнулась на него в сети — и с тех пор как-то бережно храню. И, конечно, с него началось моё знакомство с Робертом Рождественским. В общем, сегодня, по горячим следам Всемирного дня поэзии, хочу, чтобы и вы его прочли.

Письмо про дождь

Идут обыденные дожди,
по собственным лужам
скользя.
Как будто они поклялись идти, —
а клятву нарушить
нельзя…
Даже смешно — ничего не ждешь.
Никакого чуда
не ждешь.
Засыпаешь —
дождь.
Просыпаешься —
дождь.
Выходишь на улицу —
дождь.
И видишь только пустую мглу,
город видишь
пустой.
Газировщица
скрючилась на углу —
упорно торгует водой.
А воды вокруг! —
Столько воды,
просто некуда разливать.
Это все равно, что идти торговать
солнцем —
там, где сейчас ты!..
Послушай,
а может быть, и у вас
такая же чехарда?
У подъезда в глине «газик» увяз,
на балконе слоем — вода…
Если так —
значит, в мире какая-то ложь!
Так не должно быть!
Нет!
Потому что нужно: если мне — дождь,
то тебе —
солнечный свет.
Как дочка, солнечный! Как слюда!
Как трескучая пляска огня!
У тебя не должно быть дождей никогда.
Пусть они идут
у меня…
А они идут — слепые дожди.
Ни деревьев нет, ни травы…Пожалуйста, это письмо
порви.
И меня за него прости.
А впрочем,
дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд, идущий к тебе.