Слова росли із ґрунту, мов жита. Добірним зерном колосилась мо | Ліна Костенко

Слова росли із ґрунту, мов жита.
Добірним зерном колосилась мова.
Вона як хліб. Вона мені свята.
І кров’ю предків тяжко пурпурова.

Олег Шупляк

Читай поезію Ліни Костенко