Давай начистоту, йобаний лікар. Ти хочеш усіма можливими спосо | Культ Чучхе з присмаком ревО

Давай начистоту, йобаний лікар. Ти хочеш усіма можливими способами убезпечити мене від суспільства, я ж намагаюся тебе наїбати. Але чи є в цьому сенс, якщо я вже прийшов до тебе? Такі, як ти, мабуть, сказали б:

— Це криза ідентичності, коли людина втрачає саму себе і просто тоне в жерлі свідомості, що потонула в собі. Ми цього мудака вилікуємо галопепідолом.

А я тобі скажу ось що:

— Стан, коли заїбало абсолютно поряд і абсолютно все, насамперед — власна неповна, пробита дефектом особистість. Від якої й не сховаєшся.

Може, моя криза справді заглибилася до такого рівня, що я починаю думати про повішання як про не таку вже й погану ідею. Може, й немає кризи зовсім. А чи є взагалі в мені особистість, яку може торкнутися ця горезвісна криза?

— Ти явно не в собі,— скаже лікар, — тобі лікуватися треба, а краще оселитися за жовтими стінами, ти йобнутий.

Отут і починається гра.

Як я можу бути не в собі, якщо я деградував до рівня аморфної біомаси, яка так ганебно пустує всередині?

Може, йобанний лікар, ти не в собі, раз одного разу вибрав своєю справою залазити в менталку хворих людей?

Так, шалений лікар. Напевно, якщо я зовсім не знаю, хто я такий і що собою уявляю і в цьому гробовому розпачі вибираю петлю як вихід, — так, напевно, це і є криза.

Тепер пограйся з моєю хворобою, лікарю. Ти призначиш мені антидепресанти, від яких я забуду про оргазми. Призначиш, адже я надто часто говорю якісь похмурі речі. Нехай. Вони перестануть працювати за два тижні.

Ти призначиш мені антипсихотики, які мене вирубуватимуть. Від яких я спатиму і не бачитиму снів, але хоча б спатиму. Антипсихотики здадуться через тиждень, через що я знову почну запивати їх бухлом з перманентним ризиком стати неосудним, а вранці усвідомити це і охуїти у своєму екзистенційному сприйняті ще глибше.

Знаєш, нехай буде так. Можеш фарширувати мене табламт скільки завгодно, навіть у психлікарні потримай — нехай. Але ти ніколи не переможеш хворобу, це так само марно, як пошук сенсу в тому, чого немає. А правда в тому,

Що немає жодного життя. Немає хвороб та немає здоров'я. Немає мене, є тільки інші люди і жахливий у своїй нескінченності світ. Немає лікаря, адже насправді я пишу це сам собі і навіть не прочитаю, по суті перетворивши цей текст на фекалоподібний потік свідомості. Нехай.

***
Я крокую довгим лікарняним коридором. Мої двері під номером 302, я знаю. Через дев'ять кроків я зупиняюся навпроти цих дверей, завмираю. Заплющую очі, роблю глибокий вдих і видихаю. Двері відчиняються:

— Привіт, йобаний лікар.


Я вас дуже люблю.