Осінь — лабіринт, в якому рік заховає сина, листопада. Часом т | Юлія Мусаковська. Вірші.

Осінь — лабіринт, в якому рік
заховає сина, листопада.
Часом той ледь чутний, мов цикада,
часом смертоносний, наче бик.
Я черкаю по стіні мечем,
я іду, нікого не чекаю.
Потече із присмаком токаю
кров з губи, що вітром розсіче.
Він гуляє тут, як вартовий,
стереже оману й безнадію —
Скіллу і Харибду. Я радію,
що між ними якось пропливли.
Хоч позаду виспіви сурми,
вороги, що стали перегноєм,
довгий меч волочиться за мною,
бо робота є — творити міф.
Восени, як повелять боги,
множаться чудовиська і вірші,
ми б’ємося з ними, безутішні,
наче повертаємо борги.
Чи то гілка чи то ріг бика
золотом виблискує за рогом;
так по колу ходять рік за роком,
в кожного кайданки на руках.
Меч важкий, і важчий день у день.
Залишайся на зв’язку, не зникни,
і розмова, як сріблиста нитка,
з осені до виходу веде.

2021