2023-01-22 04:59:10
Книги палили, доводячи це до абсурду - каже, -
Книги палили, письменникам - смертна кара.
Всередині нас - спустошена зала.
І всі поверталися до вокзалу,
Хотіли втекти, а куди? Де таких чекають?
Такі їдуть у невідомість і там зникають.
Так створилися копії. Ксерокс працює досі.
Всіх під копірку. Ідея - довести до ідеалу.
Так, щоб без криків і без скандалу,
Зробити щоб світ працював як треба.
Але не залишилось нічого між ребер,
Лиш німе відчуття, що колись щось було.
Усі ми повстали перед судом
І суддя не давав ані шансу на милість,
Відправляючи кожного у цю сірість.
Книги палили. І навіть подумати страшно,
Що стало з тими, хто все ж таки їх писав.
Я пам'ятаю, колись сторінки листав
І пролистував сотні чужих історій.
Потім це все відправили в крематорій.
І, можливо, я втратив свій шанс дізнатись,
Як усе почалося... Як це все могло статись?
Книги палили. Не було уже статусу й сортів.
Кожну ідею вбивали в зародженні.
Це було щось накшталт абортів.
Так створилася ціла бібліотека
Із ненаписаних, ненароджених, мертвих книжок.
Я хотів би там побувати. Висить замок,
Та якщо є він, десь ще залишився ключ.
Я закриваю очі та уявляю його структуру,
Я вкладаю все серце своє, всю свою натуру
І хтось вішає дещо мені на шию.
Відкриваються очі. Схоже на мрію.
Я вставляю в замок, відкриваю двері...
І опиняюся серед пустелі.
За мною - нічого. Попереду - тонни піску.
Вирішую - йти. А що ще робити?
Що я натворив? Як мені далі жити?
Кілометрами множаться мрії про воду.
Я цього хотів? Я чекав свободу
І крокую тут вільний, але ж не так все...
Є надія на краще, але змучений я вже втрачаю сенс
І падаю долі, зімкнувши очі.
А коли розмикаю - руки дівочі
Прикладають вогкий рушник до лоба.
Зникає вся спека, уся жалоба.
Хто є ця дівчина? Наче мара.
Але за секунду вже бачу - стара.
Бліда, що з косою сидить біля мене.
Серце у п'ятах. Холодна тече по венах.
Та вона придивилась і каже, що ще не час.
Вдихаю повітря. Мені дали ще один шанс.
Я вже не в пустелі. Тут якесь місто.
В руках в мене книга, іду за змістом.
Спочатку йдуть люди, їхнє життя,
Палкі, невгамовні, але ж почуття!
Потім творіння їх рук, їх бажання, сила.
Я відчуваю потроху за спиною крила.
Тут є безліч книжок, які я не читав ще.
Мандрую світами. Вірю - усе на краще.
Життя моє сповнене кольором, почуттями.
Іноді відчуваю себе між краями,
Іноді серце пече від болю,
Буває, я не витримую цього бою,
Але не здаюсь. Щось ще далі буде.
Буває, що радість теплом обіймає.
А часом за руку хтось ніжно тримає.
Буває, я сам по собі і мені самотньо.
Книги палили, - каже, - Можливо, їх палять досі.
Але добре, що ключ таки відшукав
І спалив цю осінь.
P.s. Приблизно на середині написання цього вірша, у мене вирубився ноут... То було дуже стрьомно, але боги Телеграму змилувались і все зберегли. Слава їм.
29 viewsedited 01:59